Fugitiva

Meu nome nem vem ao caso, sou apenas uma mulher fugitiva.
Vim à cidade para fugir do meu viver trapalhão.
Fugi das terras altas, das florestas, das batalhas, das guerras... e faz hoje precisamente três anos de fuga.
Dou-me bem nesta calma citadina e não lamento a minha fuga. Apenas lamento não estar despreza das correntes que amarram as minhas mãos.
O meu pensamento está livre e tenho que abrir os elos destas malditas correntes...


Onde estará a chave mestra?
A chave ainda está fora do meu alcance e preciso assinar a libertação que ainda está por escrever...
Será que já não a saberei ler?
Custa-me a crer...
O tempo corre devagar, devagarinho, parado...
Está ficando tarde, muito tarde... tenho pressa de me libertar...
Quando, enfim, irei parar de fugir? Não tenho mais medo de ter medo de parar de fugir...
Quem pára esta fugitiva sem sentido?
Só eu posso parar esta corrida, só eu posso limitar a minha meta...
Estas correntes apertam demais as minhas mãos.
Tenho de cortar a fita que une os dois lados, sem sequer ousar olhar para trás.
Tenho que começar nova corrida com alegria e vida.
Preciso encontrar a chave... tenho que a encontrar.
Será que ela está dentro de mim!?

Azoriana